Quizás
escriba, porque el último confidente que me queda es este papel en
blanco. Al parecer he renunciado a demasiadas cosas en esta vida, consciente
o inconscientemente. Para luchar por aquello que he creído genuino. Muchas
veces me meto demasiado en el personaje y creo que no hay vida más allá de
estas letras y quizás la haya.. aunque yo no sepa encontrarla.
Por
razones que la vida me impuso, siempre he encontrado aquí, en este espacio
libre, salvaje aún, aquel espacio donde poder sincerarme conmigo mismo. No hablo
de la pedantería que algunos gastan cuando escriben (todo hasta un cierto
punto es tolerable) hablo de la necesidad explícita de relatar aquello que
siento. No son alas de gloria, son las del sufrimiento aliviado.
La
tinta (siempre negra) me ha acompañado desde que tengo consciencia de ello. No
la he buscado, ella me ha cazado a mi. Así que yo, no soy otro que su lacayo.
Desborda en mi, rompe las paredes de la timidez y el pudor, para sobresalir en
amargas letras, candorosas rimas y emociones obsoletas.
No
escribo para compadecerme, ni para que me compadezcan. Lo hago por necesidad,
por dolor, por nacimiento abrupto y belleza. Sólo así, puedo sacar algo que me
carcome cada día, cada hora, cada minuto. Sólo así soy libre de mi mismo y por
unas horas puedo volar. Aunque se que el vuelo será corto y una vez más, tendré
que volver a empezar después de estas letras.
#nitodoverdadnitampocomentira sólo es algo que siento.
[am]
Photo: Paradoxos
Precioso post Alex, yo a veces también me siento así. Necesito escribir y así me siento libre.
ResponderEliminarBesos.
Gracias compañera de rima! ;)
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