martes, 30 de diciembre de 2014
Matemática del error
Se me había congelado el suspiro,
pensando que igual volvías
se me habían congelado los versos,
derretidos en poesía
luego desperté en aquella cama vacía
anuncio y reflexión, de lo que pudo ser
sueño y precipicio, trampa de tu piel.
Por Alex Madueño [am]
domingo, 21 de diciembre de 2014
Deberes
Debería tantos debería. Debería mañanas y noches, debería
tardes y mediodías. Debería ahora y antes, debería y debo.. pero prefiero
ausentarme de tanto deber.. Debería…
[am]
jueves, 18 de diciembre de 2014
El nutrido ego
Estas
arrugas
curtidas
en el tiempo
siguen
su curso
destino,
inexorable remedio.
Estas
implacables horas
siguen
su tempo
manos
atadas, perdido tormento.
Al
pié de lo dicho
cirugía
estética de la palabra
consumido
por los versos
tus
ojos ya no me miran
y
se lamenta mi ego.
¡A
Guadalajara!
Por
Alex Madueño [am]
lunes, 15 de diciembre de 2014
Vivencias #4 (NYC)
El paisaje roto,
el tacto en los dedos,
la suciedad poética de las calles,
las anárquicas palomas, que ya no alzan el vuelo.
Las cabezas,
las bufandas,
las manos heladas.
Los calcetines rotos,
Queens.
Los puentes,
el humo caliente que desprende tu cuerpo,
un vaso rebosante de café.
Acentos,
dialectos,
dislexia
y aburrimiento.
Dinero, mucho dinero,
pero yo no me vendo..
En mis dedos rebosantes de soledad,
se escondieron los tormentos,
las arrugas del tiempo...
los suspiros rotos,
los latidos sentimientos.
Nos vamos,
me voy por los derroteros del viento,
no me sigas.. perdido sigo..
¿y el tiempo?
es el único que juega conmigo
y mis lamentos.
el tacto en los dedos,
la suciedad poética de las calles,
las anárquicas palomas, que ya no alzan el vuelo.
Las cabezas,
las bufandas,
las manos heladas.
Los calcetines rotos,
Queens.
Los puentes,
el humo caliente que desprende tu cuerpo,
un vaso rebosante de café.
Acentos,
dialectos,
dislexia
y aburrimiento.
Dinero, mucho dinero,
pero yo no me vendo..
En mis dedos rebosantes de soledad,
se escondieron los tormentos,
las arrugas del tiempo...
los suspiros rotos,
los latidos sentimientos.
Nos vamos,
me voy por los derroteros del viento,
no me sigas.. perdido sigo..
¿y el tiempo?
es el único que juega conmigo
y mis lamentos.
¡Saludos #NYC hasta la próxima!
domingo, 14 de diciembre de 2014
Vivencias #3
De
todos los males, errores que he sufrido. Escribir a sido el mejor de ellos. A
pesar de no saber lo que hago, ni el rumbo ni siquiera el porqué, estoy
latiendo constantemente entre las letras que me persiguen. En la soledad de los
momentos arrinconados por la nostalgia, que brillan cada vez con menos
intensidad. En medio de la agraciada soledad del cuervo blanco, que se define
por ser diferente en tan poco, mas diferente de quien le rodea, el no es negro
y amargo como los demás. Poesía hecha vida, hecha soledad y recuerdo. Verdad y
mentira. Equilibrios dantescos perseguidos entre tinieblas de días y ilusiones
que jamás llegarán a buen puerto. Equidad de tormentos mal formados, distancias
y soledades que no aguantan el precio de la verdad.
Una
vez más me desarmo ante la redundante y obsoleta verdad que me rodea. Tan necio
que me digno en latir entre los pechos de la vida. Tan maquiavélico, que aún
creo tener un ápice de ilusión escondida en la mañana que despierta. Tan
rotundamente testarudo, para confiar que haya en alguna esquina/rincón perdido
de este maldito mundo tu nombre escrito, el de quizás otro cuervo blanco y
esquivo. Que con su aleteo vibrante, quiera seguir esta senda de locura, mal
llamada vida.
[am]
Photo: Guadalajara, México [am]
jueves, 11 de diciembre de 2014
Vivencias #2
Algunos piensan que la facultad del escritor es suministrar alegrías, penas etc. a través de la escritura. Pues bien, a mi modo de ver. El autor genuino, el poeta, el artista o el escritor que de verdad quiere transmitir esto debe ser capaz de vivir en su propia piel dichas emociones, sobrevivir a ellas y hacerlas entender a un público ajeno. Nada más.. Fácil o imposible, pero la escritura, es el tacto de nuestra segunda piel...
[am] #reflexiones pérdidas en el camino
[am] #reflexiones pérdidas en el camino
martes, 9 de diciembre de 2014
Vivencias #1
Fingidas comedias, dramáticas realidades. Espacios inmóviles,
siluetas, vanidades. Realizables irreales, preguntas sin respuesta, espejos sin
umbrales. Aviones, casas, árboles plásticos, cucarachas, ventanales…
[am]
Photo: California [am]
Photo: California [am]
miércoles, 3 de diciembre de 2014
La conquista de los espacios
Hoy estamos en medio de un mercado, pero mañana nadie nos echará de menos en aquella esquina quedará un recuerdo borroso, de un extranjero perdido y con semblante absorto. En aquella cuadra del destino, que el momento dispuso para mostrarse, nos sumergimos en el aquí y el ahora. Pero todo pasa, como la gota de agua que penetra en nuestro cuerpo. La absorbemos, pero ella sigue su ciclo de vida.
Así creamos espacios "nuestros espacios", nuestros mundos donde dominamos lo que nos rodea, poseemos la luz la energía que circunvala el lugar. Pero no somos concientes de que nada de todo ello nos pertenece. Somos unos pasantes de ese lugar.
Queremos inmortalizar: momentos, espacios, sensaciones, textos, personas... Memorizar cantidades excelentes de datos, libros, citas, poemas. Retener el aire que corre por nuestros pulmones, pero nada de ello nos pertenece.
Paseando por las calles, vi un pájaro local. No podría describirlo, tenía un excelente plumaje y altivez de pájaro soberano, LIBRE ¿A caso el se cree que todo aquello que sobrevuela es suyo? Mas hace uso de ello, pero sabe que no lo es. El se posa, mira, picotea, nos observa de la misma manera que nosotros hacemos con él, pero la diferencia es que el tiene bien marcado su norte. Sabe hacia donde se dirige, aquello que necesita, aquello de lo que depende. Quizás sin tener nada, es el más libre de todos. Es mas, si tuviera ese pájaro una gavia, tendría comida asegurada, unas horas de luz y más que menos alguna compañía, pero no sería poseedor de su propio destino. Y en eso nos hemos convertido, en poseedores de gavias doradas de limitado tiempo.
Por Alex Madueño [am]
#reflexiones al pié del camino
martes, 2 de diciembre de 2014
Viva México
Llegó la apisonadora que todo lo machaca, llegó el destino
preso de maniatadas opciones y bifurcaciones hostiles de guatemalas y guatepeores.
Bífidas bifurcaciones, que convierten a este destino (peregrino audaz sobrevividor
de holgadas verdades) en un escapista de las más irreales realidades.
Llegado al punto de no retorno, se escapa uno hacia adelante,
con la prisa de lo aprendido y el miedo del futuro incierto. “Se escapa la vida
con la prisa” y la risa se despeina en la playita, cruce Juárez con Corona.
Guadalajara la bonita, sin prisa se pasean las verdades desnudas
por la calle. Se fuman los sueños en balcones, con macetas secas y sueños
mojados. Se frontean verdades acostumbradas a mirar demasiados nortes y los
nortes no tienen amigos, sólo competidores. Se esculpen en cicatrices y en poesía,
devuelta en tequila y mezcal.
Se palpita la nostalgia de las palabras que ya no escriben y
se ruborizan los más tristes destellos de verdad.
[am]
Photo: Banksy
Photo: Banksy
domingo, 16 de noviembre de 2014
Punto y seguido
Gracias por seguir este blog, las rimas están apagadas pero pronto, muy
pronto volverán a fluir. Si queréis conocer mi trabajo anterior, tengo un libro
publicado Poemario Único (Personal e Intransferible) disponible en algunas
librerías de Barcelona, Amazon y Selz o simplemente queréis saber más de
mi tenéis + info aquí
Empiezo pronto una "gira" de recitales por lo que os dejaré un poco abandonados, no me lo echéis en cara. Aunque sé, que las rimas volverán pronto a latir.
Se despide por el momento este errante escritor, un caluroso y fuerte abrazo a todo@s.
Alex [am]
Empiezo pronto una "gira" de recitales por lo que os dejaré un poco abandonados, no me lo echéis en cara. Aunque sé, que las rimas volverán pronto a latir.
Se despide por el momento este errante escritor, un caluroso y fuerte abrazo a todo@s.
Alex [am]
lunes, 3 de noviembre de 2014
Un gato llora muerte en el tejado
La
curiosidad que mató a este gato, se esfumó al primer trazo de poesía. Las
verdades que se vomitaron fueron mágicas abominaciones tiernos infiernos, que
perduran en la memoria colectiva. Se caen las fauces de lo aprendido, se esfuma
la nostalgia, se despide Benedetti y de muerte desaparece la magia. Mágica
composición de curiosidades, que dejó a este gato muerto. Muerto porque se
derrite por tus huesos, muerto porque le pesan las nostalgias de demasiada
muertes enlatadas y la corrosiva lata le llama muerte a la muerte, muerte que
me trae sin cuidado, que revisa en nuestra cama. Grita la guitarra y este gato
muerto, le queda 1/2 vida desparramada, entre los neumáticos de cualquier
perro, que a sus nostalgias le llama. No grites muerte gato, no grites rabia.
Benedetti, Rimbaud, Lorca todos muertos.. Pero sus rimas aún se derraman y el
gato muerto sigue alentando a sus penas, el alcohol de una vida trampa.
Gatos muertos escribieron esta maldita carta, a la noche desalmada.
Gatos muertos escribieron esta maldita carta, a la noche desalmada.
viernes, 31 de octubre de 2014
¿Perdido?
perdido
náufrago
en esta
inconmensurable
idílica
irrealidad
Por Alex
Madueño [am]
#recuperados
26/04/2014
Photo: Patrick Joust
sábado, 25 de octubre de 2014
Descenso
Ya han concurrido las horas, en el más febril de mis estados, donde todos mis versos yacen muertos. Es imposible resucitar nada, que antes no haya sido pronunciado, con asimétrica perfección en los versos más excelsos.*
*Anticipo de la publicación en Vim-Magazine
jueves, 23 de octubre de 2014
Besos de papel
Acabo de recordar una nostalgia,
apretada en un muñón de papel.
Fue nuestra única idolatría recuerdo,
el momento más puro, el segundo,
el tic tac del día.
Subidos en esa especie de película
color sepia de momentos mágicos,
donde cada pedal era un carrusel de emociones
y una fuente de risas sin fin.
Por eso, me han dicho los sueños,
que al corazón le tardarán años de papel,
en volver a pronunciar tu recuerdo.
[am]
apretada en un muñón de papel.
Fue nuestra única idolatría recuerdo,
el momento más puro, el segundo,
el tic tac del día.
Subidos en esa especie de película
color sepia de momentos mágicos,
donde cada pedal era un carrusel de emociones
y una fuente de risas sin fin.
Por eso, me han dicho los sueños,
que al corazón le tardarán años de papel,
en volver a pronunciar tu recuerdo.
[am]
jueves, 16 de octubre de 2014
Desde la ventanilla
Una de las
cosas que hacen de mi un "bicho raro" entre otras cosas es la idea
que todos tenemos sobre viajar. La mayoría teme, tiene pánico o simplemente lo
considera un hecho más, una transacción inevitable. Pero yo soy del grupo de
personas, una vez más minoritaria, que ama viajar. Da igual casi el destino o el
medio de transporte, da igual si es a la vuelta de la esquina o un viaje
transoceánico.
De pequeño
recuerdo que soñaba con ser maquinista de tren. Era algo que me fascinaba. Para
mi el tren era algo mágico, te llevaba del punto A al punto B, mientras tú te
sentabas tranquilamente y disfrutabas del viaje.
Al nacer en
mitad de la nada, era necesario por no decir vital el coche. Puedo recordar aún
cómo hacía el mismo trayecto de casa a la escuela a diario (unos 15 kilómetros)
y quedar absorto por el paisaje que se mostraba por la ventanilla. Aquello
tenía una fuerza irresistible, era como un imán, no podía despegar los ojos de
ella. Observar los cambios sutiles del tiempo, el paso de las estaciones, los cambios
de altitud, todo aquello me fascinaba.
Aquella
carretera rural, en mal estado y peligrosa en invierno, era la misma
carretera por la que pasaba una y otra vez. Pero esa misma carretera, no era la
misma ninguna de las veces por la que volvía a pasar por ella.
No es sencillo de explicar, pero todo está siempre en constante movimiento. Nosotros
nos movemos; pero las cosas, el tiempo y la naturaleza también se mueven con
nosotros. Por eso cuando queremos reparar, aquel lugar ya no es el mismo que el de la mañana,
ni tampoco será el mismo del de la noche. Sus luces, animales, la niebla cuando
se asienta en invierno… Todo cambia, para que todo siga igual.
Creo que
esto es lo que más me fascina de viajar. Poder comprobar el cambio en el
paisaje y ver como el yo que se divierte observando esa rutina paisajística,
deja de ser el mismo a la vuelta de ese mismo trayecto.
La ansiedad
ha sido una fiel compañera mía durante todo este viaje. No me ha dejado, durante mucho tiempo, poder acabar de saborear aquello que la ventana reflejaba.
Muchas veces deseaba con prisa que pasaran los días. Y ahora es con prisa que
desaparecen ellos de mi vida.
Me he convertido en el viajero perpetuo ¿Pero es qué acaso no lo somos todos? La tierra está en constante movimiento y nosotros con ella nos movemos. Estamos en un viaje inexorable, lento pero implacable.
Me he convertido en el viajero perpetuo ¿Pero es qué acaso no lo somos todos? La tierra está en constante movimiento y nosotros con ella nos movemos. Estamos en un viaje inexorable, lento pero implacable.
Aún y con
todo esto, me alegra saber que en algún rincón de mi guardo un poco de aquel niño tímido, que
mira desde la ventanilla con asombro.
Por Alex
Madueño [am]
miércoles, 15 de octubre de 2014
Allí
Quedaré esperando un suspiro tuyo
ahí en el
rinconcito perdido,
aquel
rinconcito, que un día nos perteneció.
Por Alex
Madueño [am]
#recuperados
18/12/2012
martes, 14 de octubre de 2014
2.0
Mis
pesadillas odian la idea de que aún siga soñando, desmontando cada día este cadáver
andante que consume las lentas y agónicas horas. No hablaré de revanchas, más
de supervivencia.
Verdades
pintadas con miedo, sin sentido y sin ego.
[am]
domingo, 5 de octubre de 2014
Mañana...
La mañana
despierta sobre el gris mojado de una calle empapada con tristes rutinas. Una calle, donde lloran por dentro los niños que han sido forzados a crecer con sus corbatas, tacones, maquillaje base para así empujarse los unos a
los otros y llegar a su cruel destino.
Qué estúpida
raza, mediocre sinsentido, no ha habido en la historia una raza entre todas
las especies que haya hecho nada
similar. Yo no veo a los leones de la sabana discutiendo sobre trendings de la
bolsa, ni a las gacelas tomando Chardonnay mientras limpian la casa, ¡¡es
absurdo!!
El poder no
cambia de manos, sólo muta en individuos. Entronizados por el capital, la
codicia y el compulsivo alineamiento social. No se hagan ilusiones, yo también pertenezco
a la misma casta, misma especie,
mismo destino.
Absurdos espejos
deformados en probadores con látigos multimedia en sus bolsillos.
Los descalzos
sueños, en el asfalto mojado intentan despertarse, pero una manada de
indecentes y grises reptiles los chafan, sofocan con sus quehaceres. Somos la
especie más absurda entre lo absurdo, somos las avispas picando sin ton ni son,
egoístas maquiavélicos saltimbanquis de los sentimientos. Malabares de un circo
penoso, decadente y triste donde los adultos somos la carnaza indispensable
para que continúe el bucle del destino. ¿Amanecemos? Con ráfagas de café, embadurnados
con tristes aspiraciones, mediocres recuentos trimestrales y reportes que no
van a ningún sitio.
¡¡Por favor,
que alguien pare!!! ¡¡Esto no tiene sentido!!
Y volvió el
loco, en medio del tumulto, chillando cómo una chita enjaulada
- ¡¡Estás loco, te
van a pisar!!-
Los chaquetones grises son muchos y como una manada yonqui de
sueños nuevos, intoxicados por credos nocturnos. Se vuelven amapolas,
fumaderos de opio, vigilantes del ultramundo.
Juego de
roles: masculino/femenino/indefinido. Malabarista, funambulita de profesión:
taciturno.
No pares de
caminar, los chaquetones grises te persiguen, disimula, entra en un bar y pide
un café amargo. Para cuando estés sereno, piensa.. ¿Todo esto, para que sirve?
¿Soy la gacela que corre para salvar la vida? o bien ¿Soy el astuto león, que
con mis colmillos llenos de sangre, continúa lo aprendido?
El café es
una breve pausa. Otra droga más importada, etiquetada de amplio consumo. Un sedante
de verdades, para los tramoyistas de este mundo.
Repito: aquí
sólo describo lo hasta ahora vivido.
No es
necesaria la reflexión, no es necesaria la respuesta, no es necesario el
intercambio de opinión.. si eres la gacela que va en la manada no te apartes,
la manada te da fuerza.
Solo el
solitario y malfunzionante* león, puede hacer reflexión de si matar o no a la gacela.
#buenosdías
Por Alex
Madueño [am]
* del italiano
sábado, 4 de octubre de 2014
Llámalo poesía
“un poema
es mucho más que poesía”* es un grito desgarrado, una salvación ansiada, cápsulas de rimas vacías en inocua melodía. Un canto de alegría, cuando te susurra a los oídos
la muerte, toca tus mejillas el frío frío y tus nostalgias, recurrentemente, se
convierten en pesadillas.
Por Alex Madueño [am]
*cita
jueves, 2 de octubre de 2014
Vicios del papel
Las calles
nos escupen
y nosotros,
resurgimos en papel
Y nos quieren llamar poetas..
Pero el
fuego a vosotros
no os devora
a cada paso
Y nos
quieren llamar poetas..
Pero
vosotros
no vomitáis vuestro
trabajo
ni os tienen
que arrancar a versos la piel
París,
Cortazar,
Granada,
Lorca,
Sevilla en azahar
huérfanas
letras, carcomidas en viejo papel
¿Y nos queréis
seguir llamando poetas?
Ingenuos,
nosotros
somos la
tinta, que mancha vuestra piel.
Por Alex
Madueño [am]
miércoles, 1 de octubre de 2014
Frío diciembre
He cavado una trinchera entre el cielo y el infierno. Largas
y sangrientas jornadas de guerra entre bandos que nunca llegarán a un acuerdo,
a ese escenario, le he llamado cuerpo.
De un lado y otro se defienden, bombardean, masacran con la
cruz unos y el tridente otros. La sangre corre y yo me encuentro en este
atolladero. Soy el narrador, no tengo fusil. Tan solo pude recuperar el casco
de un soldado muerto.
Soy un mero espectador, trinchera que consume el tiempo. Soy
una ciénaga de contradicciones andante, en un retrete escribiendo un oscuro
cuento.
Las balas no las elegí yo, están donde están por mutuo
acuerdo, bandos enfrentados que guerrean desde el principio de los tiempos. Mamá
Jesucristo, victima entre las
victimas, pagará por los pecados de todos los que no llegamos al cielo. Papá siembra
el caos y te comprará el alma por el más caprichoso y estúpido anhelo.
Ya ves, aquí debería estar escribiendo lindos relatos, de perdices
comiendo príncipes y felicidades en orgías de sentimiento. Pero cómo siempre,
el tatuaje que dibuja mi piel, es la realidad que llevo dentro. Soy el
paradigma de los no escuchados, la víctima perfecta para no llegar a ningún acuerdo.
Mitad cielo, mitad infierno o me tomas o me dejas pero no me pidas que sea algo
que no puedo.
Feliz navidad a los del pesebre, aquí, siempre es año nuevo.
Por Alex Madueño [am]
lunes, 29 de septiembre de 2014
Un gato llamado Feo
Todos en el bloque donde yo vivía conocían a Feo,
era el gato que vagabundeaba en el edificio.
Feo amaba tres cosas de este mundo: pelear, comer
basuras, y se podría decir también, ser querido por los demás. Esta peculiar
combinación más el hecho de vivir en la calle tuvo grabes consecuencias en él.
Para empezar, Feo, tenía un solo ojo, y donde una vez estuvo el otro sólo
quedaba la cuenca vacía. De ese mismo lado también había perdido la oreja y su
pata trasera, después de haber padecido alguna herida, tenía una forma
antinatural, haciéndole parecer que fuese a girar la esquina a cada momento. Su
cola, hacía tiempo que había desaparecido dejando sólo un pequeño muñón, que el
constantemente giraba y movía. Feo, había sido un gato de rallas color gris
oscuro, excepto por las heridas que cubrían su cabeza, cuello e incluso hombros
con una gruesa capa sarnosa.
Cada vez que alguien lo veía, decía lo mismo: “¡Vaya
gato más FEO!”
Todos los niños estaban advertidos para que no
jugaran con el, los adultos le tiraban piedras, lo ahuyentaban con la manguera
cuando intentaba acercarse a sus casas, o le cerraban la puerta encima cuando
no quería salir.
Pero Feo, siempre tenía la misma reacción. Si
intentabas mojarlo con la manguera, el se quedaba allí parado, empapándose
hasta que te aburrías de lanzarle agua. Si le tirabas cosas, el curvaba su
larguirucho cuerpo sobre sus patas cómo pidiendo perdón.
Cuando se acercaba a los chiquillos, el iba a
toda prisa ronroneando y arremetiendo con la cabeza contra sus manos,
reclamando un poco de cariño. Si alguna vez lo intentabas levantar el
inmediatamente empezaba a lamer tu camisa, pendientes o cualquier cosa que
llevaras.
Un día, intentó compartir su amor con unos
huskies del vecindario. Pero ellos no respondieron tan amistosamente, como consecuencia,
quedó gravemente malherido. Fue entonces cuando desde mi apartamento pude oír
sus chillidos, por lo que intenté correr en su ayuda. Cuando llegué allí donde
el estaba tendido, era evidente que la triste vida de Feo se estaba acercando a
su final.
Feo yacía en un húmedo círculo, con su parte
trasera totalmente retorcida, con una gran herida que recorría su blanca raya
desde la frente. Cuando lo agarré para intentar llevarlo a casa, noté su lenta
y agónica respiración y la gran dificultad que le acarreaba. Todo esto, me dio
la sensación, le estaba causando un dolor terrible.
Instantes después noté unos tirones, un sensación
familiar en mi oreja. Feo, en plena agonía, intentaba con todas sus fuerzas
lamer mi oreja. Fue entonces cuando lo acerqué más a mi. El me devolvió el
gesto empujando su cabeza contra mis manos, para en ese instante girar su ojo
vidrioso hacia mi y dedicarme su peculiar ronroneo. Incluso en el mayor estado
de dolor, ese maltratado y feo gato callejero estaba buscando un poco de afecto
y quizás, algo de compasión.
Fue entonces cuando me di cuenta que Feo era la
criatura más bella y cariñosa que nunca hubiere conocido. En ningún momento
intentó morderme, arañarme, huir ni luchar de ninguna forma. Feo, había
confiado totalmente en mi para que aliviara su dolor.
El murió poco después, sin que me diera tiempo a
llegar al piso. Pero yo quedé un buen rato allí, con el entre mis brazos. Ese
gato de la calle, Feo, con sus cicatrices y deformaciones había cambiado mi
forma de entender lo que quiere decir ser un espíritu libre. Me había enseñado
a no tener miedo cuando se trata de amar y dejarse el alma en ello. Feo, me
enseñó el significado de la palabra compasión, mucho más que cualquier libro,
lectura o programa de televisión me haya nunca enseñado y por ello, le voy a
estar siempre agradecido.
El estaba deformado en el exterior, pero yo lo
estaba en el interior. Ese fue para mi el momento para avanzar en la vida y
aprender a amar sinceramente y sin restricciones. Para volcarme por completo en
aquellos que más quiero.
Mucha gente quiere ser rica, tener éxito, ser
querida, tener un gran físico pero yo siempre intentaré ser Feo.
Traducción
y adaptación del inglés: Alex madueño [am]
Original: http://themetapicture.com/everyone-was-warned/
Vida
morir
no debería ser un miedo.. vivir sin vivir debería ser el peor de ellos.
pasar por la vida, sin saborear sus sabores, ver sus colores o escuchar
su música.. para desaparecer en un gris rutina, obligaciones,
quehaceres.. es morir cada día.. mi esquela, quiero que ponga:
"esta persona, a pesar de todo, ha vivido.."
"esta persona, a pesar de todo, ha vivido.."
jueves, 25 de septiembre de 2014
El chico del marlboro
Soy amargo, adictivo
nicotina en
tus oídos
en tus
labios, pura miel
Apasionado,
quejica
perezoso y
nocivo
pero dejo
que me fumes
en largas
caladas de placer
Soy amargo,
impulsivo
grosero (algunas
veces)
y de pocos
amigos
pero fiel.
Adictivo,
seductor de seducidos
repelente,
incomprendido
pero vivo cómodo
en mi
extraña piel.
Por Alex
Madueño [am]
Suscribirse a:
Entradas (Atom)