Vicios del papel

 

Las calles nos escupen

y nosotros, resurgimos en papel

Y nos quieren llamar poetas..

Pero el fuego a vosotros

no os devora a cada paso

Y nos quieren llamar poetas..

Pero vosotros

no vomitáis vuestro trabajo

ni os tienen que arrancar a versos la piel

París, Cortazar,

Granada, Lorca,

Sevilla en azahar

huérfanas letras, carcomidas en viejo papel

¿Y nos queréis seguir llamando poetas?

Ingenuos, nosotros

somos la tinta, que mancha vuestra piel.

Por Alex Madueño [am]